Escritablog

O que há de novo

2012-02-24T08:28:00.003-08:00

Um conto de André de Leones, da nova geração.
Rubem Fonseca ganha um prêmio em Portugal
(ler em Diário de Campanha).
Sumidouro chega ao 56º capítulo.

Nosso convidado: André de Leones

2012-02-24T08:24:00.000-08:00

Egon Schiele

AMOREVOLEZZA

André de Leones

Para o Gabriel, para o Tom e para a Isa.

[1] Era a vontade dele, sim. Arrancar a cabeça do moleque. Mas ele não ia fazer uma coisa dessas, claro, porque não era ele. A cara, o temperamento dele. Ele não tinha a presença de espírito necessária para arrancar a cabeça do moleque, de tal forma que ficou sentado ali mesmo no chão e olhou para cima: o vento balançava os galhos mais altos da enorme mangueira que tinha atrás de si. Os moleques o rodeavam e xingavam e riam muito alto enquanto uma freira os observava de longe, do outro pátio, e ele teve a estranha impressão de que ela sorria. O moleque se aproximou de novo e o acertou, dessa vez no alto da cabeça. De raspão. Como se quisesse acertá-lo de um jeito e, no último instante, mudasse de ideia. Eu quero isso, não – isso. Os outros gritaram mais alto, riram com mais força. Ele continuou sentado ali no chão. O recreio estava perto de acabar e a coisa não ia se prolongar por muito mais tempo. Pensar nisso como que o esvaziou. Um certo alívio. Formigamento nas pontas dos dedos das mãos e dos pés. Não sentia mais raiva agora. Não ia mais arrancar a cabeça do moleque se. Se pudesse. Foi quando sentiu um pouco de pena deles todos e um muito de pena de si. A sensação de que estavam todos perdidos. Sozinhos e perdidos. Eles continuavam rindo e xingando, mas o moleque que o acertara não voltou a se aproximar. Talvez porque, se o fizesse, teria de bater para valer. Com toda a força. O recreio no fim: sem tempo para surrar alguém como se deve. Toda a confusão. Acabariam todos na secretaria e depois os pais, enfim: um inferno. Ele continuou sentado ali no chão com a enorme mangueira às suas costas depois que o sino anunciou o fim do recreio, enquanto todos iam embora. Esperou até que o último deles tivesse passado pelo portão e desaparecido no outro pátio para então se levantar. E se levantou.

[2] Ele não era o menor ou o mais fraco, mas estava sozinho. Havia garotos bem menores e mais fracos, mas esses garotos bem menores e mais fracos andavam aos bandos e isso os tornava mais fortes. Ele compreendia isso, como funcionava a coisa toda. O esquema geral do ambiente. O modo como tudo se organizava. Compreendia que houvesse uma certa lógica e que essa lógica não envolvesse qualquer espécie de justiça. Convivia com isso diariamente. Algo que o lugar transpirava. Que o tornava aquele lugar, com aquelas características. As coisas aqui são assim. Onde é que você se encaixa? Ora. Ele tentou se encaixar no começo, mas não demorou a perceber que não havia lugar, que não se encaixaria nem mesmo se o período letivo durasse o quê? cinco mil anos. Depois de um tempo, não sentia medo. Sabia que eles não passariam de um certo ponto. Era mais teatro do que qualquer outra coisa. Mostrar-se para os outros. Os socos nos braços e os chutes nas pernas e os empurrões. Tudo era parte de uma encenação. Algo a ser mostrado não para ele, mas para os outros, às custas dele. Quando o viam (não era sempre, uma ou duas vezes por semana), eles o rodeavam e diziam palavrões e então o empurravam, davam-lhe tapas na cabeça, socos nos braços, chutes nas pernas, mais risos e palavrões. E era tudo. Ele conseguia viver com isso. Sentia raiva, eventualmente. Mas também sentia que era um covarde, sempre. Sempre pensando demais. Pesando e repesando as consequências, e isso o travava, e ele não fazia nada. Não reagia. Quieto ali no chão. O vento balançando os galhos mais altos era uma coisa bonita de se ver.

[3] A professora o esperava na entrada da sala e perguntou por que você se atrasou. Ele disse eu estava brincando no outro pátio, debaixo das mangueiras, e não ouvi o sino. A professora disse dá pra ouvir esse sino a dois quilômetros daqui. Eu não sei a quantos quilômetros estava, ele insistiu, só sei que não ouvi a porcaria do sino. A professora disse eu estou começando a me irritar com o senhor, rapazinho. Ele encolheu os ombros. Não entendia como podia ser ao mesmo tempo coisas tão diferentes quanto um senhor e um rapazinho. E sempre havia o momento em que ele encolhia os ombros. Vocês, pessoas, me levando a isso. A conversa seguia um determinado rumo e, mais cedo ou mais tarde, ele se via obrigado a encolher os ombros. A professora era quase tão baixa quanto os alunos, e sua voz era tão fina quanto a dele. Ele achava que isso a irritava. Que ela já vinha de casa irritada por ser tão baixa e por ter a voz tão fina quanto as deles. Aquela maldita estridência. Quando terá percebido: eis o máximo a que vou chegar? E então ela ia ralhar com alguém e alguém encolhia os ombros porque. Ora, por quê? Poucas coisas a irritavam tanto quanto aquele maldito encolher de ombros. Ela não conseguia pensar em nada para dizer depois. Como se o encolher de ombros cortasse sua voz desde a raiz. Eliminasse. Apagasse. Melhor seria se simplesmente a xingassem. Mas, por sua vez, ele não podia evitar. O que mais poderia dizer? O que ela queria ouvir? O que todo mundo queria? Encolheu os ombros. A professora não o deixou entrar e o mandou à secretaria com um gesto, o braço curto e fino estendido. O dedo em riste era uma espécie de bônus. Tudo apontando para uma certa direção: o corredor vazio, o seu fim.

[4] Ele pensava no vento balançando os galhos mais altos da mangueira. A coordenadora pedagógica era uma freira tão pequena quanto a professora, mas. Era um som bonito, como o de um rio correndo ao longe. Tinha uma voz grave e falava pouco. Se ele fechasse os olhos. Ela nunca se irritava. Talvez ouvisse com mais clareza e. Não era velha. Ele adentrou a sala e ela perguntou o que tinha acontecido sem desviar os olhos das peças de xadrez que limpava com um pedaço de flanela branca, as peças enfileiradas diante dela, na escrivaninha. O tabuleiro estava fechado a um canto. Limpava uma torre quando se dirigiu a ele. Ele disse o mesmo que tinha dito à professora. A freira disse eu os vi ao seu redor. Há alguma coisa que você queira me dizer? Ele pensou um pouco enquanto fitava o tabuleiro fechado e as peças enfileiradas, brancas e pretas e brancas e pretas, não misturadas, mas uma fileira de cada cor, as cores alternadas como se as peças estivessem prontas para um desfile. Não havia nada que quisesse dizer, e. O vento nos galhos como um rio correndo ao longe. Tampouco lhe ocorreu encolher os ombros. Eu realmente não ouvi o sino, irmã. Ela abriu um sorriso enorme e o encarou pela primeira vez. Um rio cujo som estivesse sempre ao redor, mas que ele não conseguisse ver. Usava uns óculos de aros redondos e dourados. Escondido atrás das árvores, correndo. Teve vontade de chorar, mas. Um rio lá fora mudando de lugar a todo instante. Se segurou. Com o vento. Os olhos dela ficavam tão pequenos quanto todo o resto.

O convite da escritablog.blogspot.com
a André de Leones,

para aqui publicar um conto, tem razão de ser: ele está entre os mais promessores

autores da nova geração. Nascido em Goiânia em 1980, foi criado

em Silvânia, no interior de Goiás. A experiência de crescer nessa cidade resultou

no seu romance de estreia, "Hoje Está Um Dia Morto" (Record, 2006), vencedor

do Prêmio Sesc de Literatura de 2005. A seguir, publicou

o volume de contos "Paz na Terra Entre os Monstros" (Record, 2008) e os

romances "Como Desaparecer Completamente" (Rocco, 2010) e

"Dentes Negros" (Rocco, 2011). O escritor mantém o blog vicentemiguel.wordpress.com

e escreve sobre cinema para a prestiosa "Time Out São Paulo": http://www.timeout.com.br/sao-paulo/).

Diário de Campanha

2012-02-24T03:37:00.000-08:00

Nicole Kidman e John Malkovich no filme de Jane Campion baseado no romance de Henry James.

Wladyr Nader

Nada contra Rubem Fonseca, muito pelo contrário. Desta vez ele, pouco falante e avesso a fotos ─ cá, entre nós, coisa meio antiga ─, se abriu ao receber na cidade de Póvoa do Varzim, Portugal, o Prêmio Literário Casino da Povoa e faturou 20 mil euros por “Bufo & Spallanzani”, lá publicado apenas o ano passado. Nada contra ele ─ aliás isso deve ser também o que pensam todos os admiradores de sua obra ─ porém uma pergunta: Dalton Trevisan, se não fosse contista a todo o vapor e houvesse tentado o romance, não seria agraciado no mesmo nível, tão grande escritor ele é? Por sinal, como o Brasil inteiro não ignora, o paranaense é outro que pouco fala e não se deixa fotografar.

Ainda de Rubem Fonseca, na cerimônia de ontem ao receber o prêmio, segundo reportagem de Isabel Coutinho para a Folha de S. Paulo de hoje (24/2/2012): “Na verdade, escrever é uma forma socialmente aceita de loucura. Nessa mesa somos todos loucos, cada uma à sua maneira!” Em seguida, voltando-se para a plateia, acrescentou: “Não basta ser louco, também tem que se ser alfabetizado.”

O defeito que John Malkovich (Osmond) vê naquela que se tornou sua esposa, Isabel Archer (Nicole Kidman), em “Retrato de Uma Mulher” (Portrait of a Lady), de 1996, dirigido por Jane Campion e baseado no romance de Henry James, é que ela tem “ideias demais”. A verdade é que já em nosso tempo a mulher ter ideias, como os homens sempre tiveram a mancheias, deixou de ser um problema, o que se vê hoje a todo momento. Ainda bem, não? Portanto, pobres das afegãs, como lembra o Houaiss, que, além de não se manifestarem, são obrigadas a usar burcas. Tudo isso para dizer que a fita baseada no livro de Henry James foi, por ocasião de seu lançamento, injustamente crucificada, e merece hoje, já em DVDs espalhados, creio, pelo Brasil, uma reavaliação.

Não se trata de literatura, claro, mas, depois de tantos avanços tecnológicos, é difícil entender como os jornais, ao menos os brasileiros, pouco mudaram depois da descoberta da internet. Não encontraram ainda uma fórmula para adequar-se aos novos tempos e repetem no dia seguinte o que a internet, a TV e o rádio divulgaram no anterior. Há pelo menos 20 anos, na verdade, eles começaram a discutir o que as pessoas gostariam de ler 24 horas depois dos fatos ocorridos e concluíram que deveriam ser opinativos, quando não simplesmente interpretativos. Nem uma coisa nem outra: o que aparece em suas páginas, descontadas as exceções, é praticamente o mesmo que se teve no computador, na TV e no rádio no dia anterior. Meu temor, como jornalista, é que, quando morrerem os que contam hoje com 40 anos, sei lá, não haverá mais diários em papel para contarem a história.

Espere aí: não que eu deteste cães! Sou contra apenas os que se esforçam por torná-los humanos, o que, claro, é uma impossibilidade.

Em todo caso, aqui vai uma dica: “Cidade”, de Clifford D. Simak, em que cães são os personagens, é uma obra-prima. O livro, que teve edição brasileira pela GRD em 1961, talvez possa ser encontrado mais facilmente na Estante Virtual. A propósito, os comerciantes, seus associados, vivem comprando livros por R$ 1,00 para revender por R$ 50,00, sob o pretexto de que são únicos ou raros. Voltando à GRD: seus editores, entre os quais Gumercindo Rocha Dorea ─ na verdade identificado no próprio nome da empresa ─, dizem no prefácio:

“Estas são as histórias que os Cães contam quando as fogueiras ardem e o vento sopra com força. Então cada família reúne-se em volta do seu fogo e os cachorros sentam-se silenciosamente e escutam. Quando a história termina, fazem muitas perguntas:

─ O que é um Homem?

Ou talvez:

─ O que é uma cidade?

Ou ainda:

─ O que é uma guerra?

Não há nenhuma resposta positiva para qualquer destas perguntas. Há suposições, teorias e muitas hipóteses, mas não respostas.

Nos círculos familiares muitos narradores destas histórias têm-se visto forçados a dar a antiga explicação de que apenas é uma história, que nada há que tenha os nomes de “Homem” ou “cidade” e que a verdade não se deve procurar num simples conto; um conto aceita-se, e é tudo.

Explicações deste gênero, embora possam satisfazer cachorros, não são evidentemente explicações. De fato, a verdade deve ser procurada em simples contos, como estes são.

A lenda composta de oito contos tem sido narrada durante inúmeros séculos. Tanto quanto pode determinar-se, não tem ponto de partida histórico e o estudo mais minucioso não consegue determinar as fases do seu desenvolvimento. Não há dúvida de que de tanto ser relatada se estilizou, mas não há processo para descobrir o sentido da sua estilização.

A afirmação de alguns escritores de que é antiga e, em certa medida, de origem não canina resulta da abundância de tagarelice que acompanha os contos ─ palavras e frases (e, pior que tudo, ideias), que atualmente não têm significado e talvez nunca o tenham tido. Devido ao constante relato, estas palavras e frases foram aceitas e, por hábito, foi-lhes atribuído um certo valor arbitrário. Mas é impossível saber se esses valores se aproximam ou não do significado original das palavras...”

É isso, maravilha! Fica melhor ainda se tudo isso ligado a “Fahrenheit 451”, de Ray Bradbury, em que os sobreviventes da fúria destruidora dos bombeiros memorizam livros inteiros para poder transmitir a seus descendentes as grandes obras da literatura clássica.

24/2/2012

Convocação

2012-02-24T03:32:00.001-08:00

Procuram-se escritores

Revista on line de prestígio, disposta a descobrir talentos,

oferece suas páginas a escritores imaginosos e de fino estilo.

Não é preciso ser bonito ou bonita, ter dinheiro ou vestir-se com

bom gosto. Capricho só no texto. Poetas e ficcionistas são bem-vindos,

sem distinção, mas ensaístas também podemconcorrer.

Detalhes na seção Novos da primeira página.

Anúncio

2012-02-24T03:27:00.000-08:00

Curso de Literatura e Cinema

(PUC-SP Cogeae)

Duração: um semestre, a partir de 23/8/2011

Terças-feiras, das 18h30 às 22h30

Local: Rua da Consolação, 881

Outras informações: http://cogeae.pucsp.br/cogeae/curso/131.

Também pelo telefone 11-3124-9600 ou pelo e-mail infocogeae@pucsp.br

Professor: Wladyr Nader

(do Departamento de Jornalismo da PUC-SP)

Sumidouro (56)

2012-02-24T03:26:00.000-08:00

desenho-colagem de Graciela Rodriguez

No mau caminho

24/2/2012

─ Um mês faz que não leio um livro. Considero missão cumprida de minha parte a de consumir, seria essa mesmo a palavra-chave?, as maiores obras da literatura mundial ─ resmunguei uma ocasião, desencantado, a uns amigos de botecos, normalmente os melhores que a gente faz. ─ Faulkner, Henry James, grandes russos, como Dostoiévski e Gógol, maravilhosos franceses como Stendhal, Flaubert e Balzac, aliás nada a ver com os filmes de Godard, e latino-americanos como Borges e Cortázar, por sua inventividade, se encontram entre meus preferidos mas a esta altura penso que não deva satisfação a quem quer que seja, muito menos aos dois cavalões que proclamam ser meus filhos – acrescentei.

Um deles até desejou protestar com veemência, a sua maneira habitual, e parou no caminho, estremecido diante de minha recusa em escutar, o que possibilitou a continuação do desabafo, de que extraio por conveniência, e não mais, esta fala:

─ Proclamam, digo eu, pelo fato de jamais se acharem onde me acho e não demonstrarem o menor interesse por minhas pequenas e inocentes paixões, como curtir um livro.

Isso me levou a concluir que ao menos um daqueles companheiros, até indefinidos por definição, se colocaria a meu lado, em defesa do bom costume de maravilhar-se com um romance, um ensaio ou um poema, sei lá, contrariamente a meu maior, Gérard, que tivera o desplante uma ocasião de desafiar-me com um comentário afiadíssimo:

─ Prefiro blog, velhão, é mais autêntico.

Aí revelei a meus novos amigos de boteco que me arriscara a dar prosseguimento à conversa, tendo apenas caído em mim ao perceber que pisara em ovos quando ouvira do primogênito:

─ Blogueiro é mais autêntico porque escreve o que dá na telha, não precisa bancar o inteligente porque ninguém, à exceção de uns poucos, os literatos, tem nível de exigência tão alto quanto o seu.

Julguei melhor não esticar o bate-papo enfiando a viola no saco, porém dei com os burros n´água: um punhado de gente havia escutado o que eu repetira das falas de meu filhote, como por descuido às vezes o chamava, e se posicionara a seu favor.

─ Desculpe, meu senhor, seu filho estava com toda a razão: blog também faz meu gênero – alegou uma garota, filha de não sei quem, que se adicionara ao grupo.

Só que, me perdoe Deus, como estava num de meus dias, eu insisti:

─ Perdão, pra mim blog é de uma desnecessidade fora do comum. ─ E voltando-me unicamente para a jovem acrescentei: – Você tem um por acaso, minha cara? Sabe que porcaria de repente há de espalhar pelo mundo?

Para manifestar meu desapreço àquela situação, me levantei como se realmente fosse embora, e ela não se deu por vencida:

─ Nós, aqui, não somos campeões em nada, uns apreciam, outros não: não vem ao caso, cidadão, e o senhor deveria encarar isso como normal. ─ Foi apenas aí que descobri que a jovem morena tinha um corpo escultural e ficava tão bem de pé quanto sentada, embora se encontrasse entre minhas impossibilidades de conquista.

Vendo-me no mau caminho, puxei o carro, desligando-me da pressão dos bons amigos, no geral quarentões e trintões, à exceção dela, a criatura que não apenas encantava os velhuscos como deveria fazer a cabeça da rapaziada.

Filhos, ex-mulher, noras, tudo foi pro espaço com o decurso do tempo, sei disso. Julguei que minha influência poderia tornar-se maléfica e renunciei: só fui aos apressados casamentos dos meninos por dever de ofício, o duro ofício de ser progenitor de alienado. Às vezes, reconheço, me sinto duro, pesado, incapaz de dar um passo sem resvalar em obstáculo. Talvez valesse a pena rediscutir aquela história com os franceses de minha vida, Gérard, Louis e Annette. E não é que por isso nem por brasileiro eu passava!

Desacordo ortográfico

─ Ideia sem acento é um absurdo ─ queixou-se um professor a seus tarimbados alunos de um curso de Letras. Isso escutei, nada mais, nada menos, que em pleno dia útil, saindo apressado de uma estação do metrô. Então me traí, comecei a acompanhá-los, a 2 a 3 metros de distância, e nenhum se acovardou face a face com o mais velho.

─ Não comece, mestre, já era. As pessoas se deixaram levar, existe alguma saída? Deveriam ter posto em discussão em praça pública – atacou um dos alunos.

Então me viram e acharam graça. Minha interferência se resumiu a pouquíssimas:

─ Desculpe, fiquei interessado, posso continuar ouvindo, prometo não palpitar?

Os três assentiram com um movimento de cabeça e apertaram a caminhada, eu em seu encalço.

─ Vocês já estão mudando a língua na internet, todo o mundo sabe. Será fácil para sua geração – argumentou o professor. – Talvez possamos incorporar modernices no próximo acordo. Se não me equivoco, faz bem mais de 30 anos o anterior e todo o mundo achou que ganhava com aquilo.

─ Meu pai dá aula de história e gostou das mudanças – contestou uma das alunas que formavam um grupo de seis, três de cada sexo, aparentemente recém-saído de uma aula. ─ Ele vive reduzindo tudo em e-mails e já chegou à conclusão de que a é suficiente para abraço. Ao final da correspondência ele põe a, o nome e se dá por satisfeito.

─ Seu pai é um exemplo claro de desrespeito às velhas regras. Que idade ele tem? – ainda o professor.

─ Passou um pouquinho dos 40, casou cedo. Que tem a ver? – a jovenzinha. – Pelo que entendi, não há necessidade de levar o negócio a ferro e fogo. Quem quiser que mantenha o acento, por causa disso não há de parar na cadeia.

─ Cadeia não dá, só que meus colegas de profissão podem se tornar exigentes – resmungou o professor, já arrependido por haver aceito o bate-boca. ─ Sem querer exatamente me posicionar, quer ver outro exemplo de absurdo, as chamadas mudanças no alfabeto, que em tese, objetivamente, aceitou de volta o k, o w e o y, que jamais, no fundo, foram extirpados, tanto que um monte de gente se chama Wanderley, até nome de rua em São Paulo, ou tem o apelido de Kaká, sem querer prestar homenagem ao jogador de futebol. Torno a me recordar do conto, se não engano, do Arthur Azevedo, que é um clássico, O Plebiscito, só não lembro se possui mesmo esse O. Quem encasquetou com a palavra foi um jovem personagem, que desejava porque desejava conhecer o verdadeiro sentido dela. O pai fingiu que sabia. Daqui pra frente sobrarão vexames parecidos.

─ Desconhecer uma única palavra não é vexame – cortou de novo a estudante.

─ Estou me lembrando da prova que passei a outra turma há duas semanas: desejava que relembrassem a derradeira fala de alguém momentos antes de morrer e uma garota um pouco mais velha que você perguntou o que significava derradeira. Adiantou chiar? Nenhum da classe, creio, de 30 pra mais alunos, conhecia o significado dela – observou o já desanimado professor. ─ Do jeito que falo fica a impressão de que condeno ao inferno o transgressor da pobre da língua portuguesa. O diabo é que não devem ter sido consultados escritores, em lugar de hipotéticos técnicos, nem dicionaristas. Era só pedir a opinião do Cony ou da Lygia, por exemplo, que eles davam. Eles sabem tratar a língua com respeito, como o grande Manoel de Barros. Não precisamos chegar a Guimarães, se você me entende. Nem sei se Guimarães optaria por ideia e um punhado de vocábulos sem o acento de lambuja. Não se pode esquecer de que ele foi um revolucionário em termos de linguagem. Gozado mesmo é que hoje todo o mundo erra feio e com esse tal acordo nunca mais se escreverá direito.

─ Precisa? – indaga o silencioso primeiro aluno da turma, como lhe explicaram outro dia. – Desde que as pessoas se entendam, não vejo motivo para tamanha preocupação.

─ Você é jovem, leva jeito pro estudo, é uma das maiores esperanças da universidade. Se se encontra entre os que não se importam, aonde vamos parar? – o professor, esquecendo-se de conservar o sangue-frio que prezava. ─ Assim de fato vocês me fazem perder a paciência – resumiu abandonado-os com um simples tchau.

Bem, fiquei sabendo pelas mal-afamadas vias transversas que não demorou um dia para que o comportamento do mestre merecesse a atenção de seus superiores. O emérito Boaventura, detentor do cargo mais alto do vibrante estabelecimento, justo o de diretor, não hesitou em chamá-lo para explicações lembrando que:

1 ─ a universidade, por ser paga, só era frequentada por gente de classe média alta para cima;

2 ─ sua atitude, como professor, não fora nada, nada, correta, ainda mais por tratar-se de recém-contratado, com pouco mais de dois anos lá dentro;

3 ─ se ele persistisse em estabelecer debates em salas de aula ou mesmo fora delas, como foi o caso, seria levado à Ouvidoria, que mais fala do que escuta e exerce tranquilamente o poder de punir;

4 ─ um pai desatinado qualquer poderia argumentar que o professor desejava fazer a cabeça de seu filho ou filha;

5 ─ sua excessiva valorização do purismo haveria de ter outros desdobramentos, como se suas palavras pudessem representar que considerava ignorantes seus alunos;

6 ─ poderia ser acusado de assédio sexual se se entendesse maravilhosamente bem com uma jovem estudante ou mesmo um rapazola, já que os costumes andam tão por baixo que situações de envolvimento professor-aluna ou professora-aluno haviam virado carne de vaca.

7 ─ Etc., etc.

Ao que o professor encrencado teria contra-argumentado, de novo provocando descontentamento do outro:

─ Senhor diretor, não acho que um debate inocente como o que promovi em algumas turmas e até à distância desta universidade por conta do acordo possa causar tanto rebuliço.

A conversa parou por aí, porém o órgão máximo da universidade, certo Conselho Pedagógico, se reuniu dentro do previsto, com o professor angariando a simpatia de meia dúzia de colegas contra um sem-número de antipatias gratuitas. Ninguém desejou ir fundo na questão, mesmo porque, quando se estabeleceu a polêmica, ao menos dois dos mais ferrenhos inimigos do professor em causa, levantaram a questão do para, ou seja, se o verbo continuava ou não com acento.

─ A palavra para, verbo ou não, não há de trazer mais problemas – rosnou o professor que não apostava no conhecimento de causa do grupo intolerante que volta e meia provocava todo tipo de rusgas para controlar rebeldes. Para tal grupo adversário, os rapazes e moças, por uma série de razões, não mereciam ser chamados na chincha.

Um deles até resmungou:

─ Pega mal tomar conhecimento de intolerância de qualquer professor.

Outro partiu para a defesa do moderninho, como passaram a classificá-lo de repente:

─ Que representa um mestre como vocês na ordem das coisas? É perfeitamente aceitável que um colega faça um alerta a respeito de mudanças na ortografia, por que não?

Um terceiro manifestou-se:

─ Deus me livre ser considerado ingrato. Imagino que se deva aos mestres em geral o aumento do nível de conhecimentos adquiridos por nossos alunos desde que fizeram o vestibular, foram aprovados e tiveram as primeiras aulas ilustrativas de nossa capacidade de ensinar. O mal talvez esteja no fato de a moçadinha não se contentar com ser manipulada, somente que isso é uma outra história. Professores de um lado e alunos de outro devem respeito, uns aos outros, e não dá para esquecer isso.

Terminada a reunião, Boaventura recolheu-se a sua sala preocupado com a derradeira novidade, a decisão tomada pelo professor responsável pela encrenca de pedir demissão. Foi ele, por sinal, que bateu à porta e pediu licença para entrar.

─ Uma última coisa, caro Boaventura, que me esqueci de falar: vá tomar no olho do cu.

Wladyr Nader

O que há de novo

2012-02-18T04:01:00.002-08:00

Memória: As mulheres loucas da literatura.
Diário de Campanha: nova tradução de Faulkner e carnaval

Memória: As Mulheres Loucas da Literatura

2012-02-18T03:57:00.000-08:00

O 39º e derradeiro número da revista Escrita,

em 1988, teve como matéria de capa "Sonhos e Iluminações

das Mulheres Loucas da Literatura", uma das mais polêmicas

que publicou. Aqui ela é reproduzida na íntegra em seu formato original.

A autora do artigo, antropóloga, historiadora e professora universitária Norma Telles, já trabalhava à época com o tema mas a mulher continuou sendo assunto constante de seus artigos e livros.

Sumidouro (55)

2012-02-18T03:36:00.000-08:00

desenho-colagem de Graciela Rodriguez

Tudo de ruim

18/2/2012

Comecei mal este 2009, mas não posso imaginar que o resto do ano será parecido. Pior de tudo foi o fato de uma editora de Minas haver finalmente recusado o original que tive coragem de enviar-lhe e que permaneceu mais de seis meses em suas gavetas. Sabidamente empresas da área dizem não alegando que se trata de texto incapaz de entusiasmar ─ creio eu que seus finos paladares. Não utilizam tais palavras, porém se trata disso, sem contar que muitas vezes rejeitam material politicamente incorreto, como se ainda vivêssemos em plena ditadura. Já passei pela experiência e sei. Ela e meia dúzia no máximo, reconhecidas como as mais ativas daquele Estado, fazem bem pouco pela literatura do país, apesar do prestígio de nomes como Murilo Rubião, Roberto Drummond, Wander Piroli e Luiz Vilela. Ainda bem que anos atrás eles ─ os três primeiros morreram ─ não dormiram no ponto e procuraram interessar editoras cariocas e paulistas, o que lhes possibilitou grandes saltos em termos de reconhecimento nacional. Estou enganado porventura? Não há necessidade de encher a cabeça de leitores com dados estatísticos, em geral inexpressivos quando se referem a livros, porém, a título de exemplo, o Rio Grande Sul dos Veríssimo, pai e filho, Scliar, Josué Guimarães e, mais recentemente, Caio Fernando Abreu, em termos de publicações, dá de 10 a 0 na terra de Juscelino, que não aposta como deve em seus talentos literários. Daí, pensei, que tal outros ares, após fracassar nas tentativas sem êxito de publicar em meu estado de São Paulo? Acreditei que fosse possível Minas se encantar por minhas extravagâncias e encaminhei um romance daqueles que os escritores sempre guardam em algum armário e agradecem aos céus quando conseguem livrar-se deles. Cá entre nós, acrescento também um problema: não é todo mundo que julga minhas perplexidades suficientemente criativas para seu público leitor.

Em defesa de colegas paulistanos, me sinto na obrigação de revelar que também existe entre nós um corporativismo de resultados, a ponto de eu haver sido convocado para um encontro de autores fanáticos por ficção científica, que se reuniam todo mês, se bem me lembro, num restaurante perto do campo do Palmeiras, isso no mínimo vinte anos passados. Admito que até apreciei seus propósitos, graças aos quais haviam chegado a um texto meu, o único que produzira na faixa da ficção que defendiam. Ao longo do encontro, cada qual revelou, lendo em volta alta, sua derradeira produção, história curta, claro, porque o tempo reduzido naturalmente não comportava nada muito extenso. Os ouvintes ─ praticamente todos, até mesmo eu ─ se derramavam em elogios para não deixarem na mão os colegas autores, cujas qualidades, pelo visto, supunham que, mais dia, menos dia, desabrochassem. Ou estou muito enganado ou até Fausto Cunha apoiava do Rio, onde morava, portanto à distância, a iniciativa, o que recomendava sobremaneira as habituais reuniões do grupo. Quem contava isso era meu pai, até prova em contrário simpatizante declarado da futurologia e, portanto, entusiasta das artimanhas da turma. Não existe mais o local onde o grupo se reunia e, agora ficou mais claro, já morreu: localizava-se, ah, lembrei, a poucos metros da área que hoje abriga o West Plaza. O fato é que para rememorar um pedacinho daquele sonho de jovens escritores fui forçado a recorrer um dia a minha escorregadia figura paterna, que, malgrado detestasse literatura, vivia de amores pelo que chamava de progresso inquestionável da ciência. Alias, foi papai na verdade que me fez desistir, em meus escritos, do projeto de investir no mundo da fantasia, por haver antevisto que o pobre conhecimento de ciência da turma e, naturalmente meu, era praticamente igual a zero, como o velho, apesar de sua boa vontade, argumentara. Papai, ele próprio, foi dos primeiros a abandonar aquele barco sob a compreensível disposição para investir no projeto de ganhar dinheiro, o que acabou mesmo acontecendo. Às favas a ficção científica, assumi eu, o que me levou a evitar as reuniões mensais da patota e até arriscar fazer poemas, para o que, reconheço hoje, não mostrava o menor talento. Anos mais tarde me demandou muita pesquisa levantar que destino havia o grupo tomado ─ sumira de sumido por quê? Fui atrás apenas por solidariedade, porém, como todos haviam se mudado de São Paulo, larguei mão. Ainda assim não custa recordar de passagem, com risco de erro, que no mínimo a um texto sobre a ciência na perspectiva dos contistas papai deu à luz à época, se não me equivoco publicando-o num jornal da Federação Espírita. Lá, explico, ele chegou a trabalhar por uns meses como ajudante de jornalista e intrometido crítico de cinema, uma de suas paixões.

Repito, essa é outra história, que fica para outra vez, como diziam, e aqui recorro de novo a meu pai, Júlio Gouveia e a mulher, Tatiana Belinky, por quem, desconheço exatamente o motivo, tinha grande apreço. Eu próprio, talvez, me saísse melhor se houvesse enveredado pela literatura infantojuvenil, embutida no refrão do casal, de que daqui a pouco me lembro. Quanto a papai, em termos do dinheiro que almejava, não chegou a abafar, porque seu sonho consistia na certa em ser absorvido pela aristocracia paulistana. Faço hoje a leitura de suas extravagâncias de quase milionário e me divirto: em nenhum instante renunciou à ideia de se transformar em gigante das finanças. Numa coisa, porém, acredito firmemente: se eu me partisse de fato para a ficção científica, ele ficaria muito sentido se o primogênito falhasse. Para ele, à época, como nunca, só os vitoriosos interessavam.

Estou falando tudo isto que aqui está para deixar claro que meus projetos sempre foram diferentes e, pior, nunca saíram do mesmo lugar: desde que me conheço por gente insisto na tecla de que o trabalho literário não é para qualquer um, muito menos os destituídos de criatividade, como, começo a desconfiar, talvez seja meu caso. A crer nas palavras do velho, explícitas como sempre, ele ficaria desgostoso se o filho entrasse numa dessas e saísse mal.

Bem, mas outro sonho se desfez com a recusa do original encaminhado à editora mineira. Deveria ter me acostumado eu, embora vencido mais uma vez pela concorrência, como afirmam os empresários. Não é por nada, não: acho que meu caminho é o devidamente exposto neste texto, contra tudo, contra todos e contra aquele que por diversos motivos me fez tão infeliz. Óbvio que houve uns pares deles, contudo nenhum como sua incômoda presença. Eis que se trata de uma outra história, que também fica para outra vez, como encerrava seu programa de TV, na Tupi, se não me falha a memória, o casal Gouveia-Belinky.

Wladyr Nader

Diário de Campanha

2012-02-18T03:32:00.002-08:00

Boa novidade na praça: "Lance Mortal", de William Faulkner.

Wladyr Nader

Faulkner, claro, é sempre Faulkner. E traduzido por Wladir Dupont, profissional competente e atento, então, fica ainda melhor para o leitor brasileiro. O fato é que já está na praça “Lance Mortal” (Knight’s Gambit”), volume que reúne seis contos do autor, lançado pela Benvirá. Embora não esteja, nem de longe, no nível de um “O Som e a Fúria”, considerada sua obra-prima, exige leitura dos que se interessam por literatura. A propósito, para quem não sabe, o escritor norte-americano, morto há 50 anos, também esteve no Brasil, onde foi saudado com toda a pompa e a circunstância.

Se já é carnaval em São Paulo, a pergunta que não quer calar é... onde?

Bem observou um setentão agora há pouco, num café da manhã em padaria das Perdizes, quando lhe indagaram se o hipotético frenesi de hoje, que só a televisão enxerga, tem algo a ver com o de sua época: “Desculpe, sou do tempo do corso.”

Não custa lembrar que carnaval já foi literatura e da boa. A começar do clássico “O Bebê de Tarlatana Rosa”, de João do Rio, que até filme virou. O que existe por aí, graças em grande parte à televisão, é um arremedo do que se via uns bons anos atrás.

Hilária, é o que se pode dizer da declaração da advogada Ana Lúcia Assad, que defendeu Lindemberg Alves Fernandes, condenado a 98 anos e 10 meses de prisão pelo assassinato de sua ex-namorada, Eloá Pimentel, de 15, em 2008, em Santo Andre (SP). Disse a moça, de 30 anos, que a pena que ele sofreu foi desproporcional. E, com licença da Folha de S. Paulo, que publica hoje entrevista com ela, a advogada também sentenciou: “Ele não é um anticristo, um monstro ou um psicopata como ficou marcado.” Então é o quê? Ana Lúcia Assad acrescentou que a condenação a 50 anos, o que, por sinal a lei brasileira impede ─ o criminoso cumpre a pena máxima de 30 ─, teria sido “mais real”.

Para terminar: espero e, lógico, vai acontecer, que “A Invenção de Hugo Cabret” (Hugo), de Scorsese, que vou ver hoje, com Méliès e os irmãos Lumière na parada, dê um banho em “O Artista” (The Artist, 2011), de Michel Hazanavicius, que mexe com o cinema mudo. Ambos disputam Oscar, como se sabe. Também, claro, o Oscar não representa grande coisa.

18/2/2012

O que há de novo

2012-02-10T08:15:00.000-08:00

Crítica: "Perdição", de Luiz Vilela, por Ronaldo Cagiano
Últimas: Mandrake, de Rubem Fonseca, volta à TV
Diário de Campanha: uma história de futebol
Sumidouro: 54º capítulo.

Crítica: "Perdição", de Luiz Vilela

2012-02-10T08:00:00.001-08:00

O escritor volta ao romance.

O mestre dos diálogos

Desde que ele estreou na literatura no final dos anos 60, com “Tremor de Terra” (vencedor do Prêmio Nacional de Ficção), a prosa de Luiz Vilela destaca-se por duas características fundamentais: o resgate das histórias comuns, que transcorre numa atmosfera narrativa que busca a simplicidade e a clareza, sem perder a densidade; e a contenção formal, particularizada pelo do diálogo, que poucos como ele conseguem manusear sem cair na obviedade, na simplificação ou na fadiga.

Em “Perdição” (Record, 400 págs.), que marca seu retorno triunfal ao romance, esses aspectos tornam-se ainda mais evidentes, porque trabalhados com mais rigor e estilo, e adensam o enredo. A trama se passa numa fictícia Flor do Campo, microcosmo do interior mineiro, a partir do qual descortina-se um cenário de mazelas e conflitos.

Leonardo — Leo — é o personagem principal, âncora de uma bem-humorada história sobre os descaminhos de um jovem perdido e a inviabilidade da vida interiorana. Aliás, o humor em Vilela é a crítica e a reflexão em estado de sutileza e refinamento e funcionam em todo o conjunto como uma espécie de amálgama, equilibrando forma e conteúdo.

Pelas mãos de Ramon, jornalista de um pequeno jornal local, seu amigo de infância e narrador da história, conhecemos o percurso, às vezes sem sal, às vezes atilado, de um pescador, que vende os peixes na feira. Entediado com a vida que leva e com a falta de perspectiva de sua atividade, repentinamente afetada pela chegada da empresa de Disk-Peixe, que veio explorar o ramo na cidade, ele decide tentar outra sorte. Só que sua esperança vai bater em outras águas, seduzido por um pregador de uma nova igreja, cuja cantilena o seduz a ir para o Rio com a missão de salvar do pecado os homens, a partir do que se traveste no Pastor Pedro, numa alusão ao pescador de almas da Bíblia.

Ao entrar num mundo completamente desconhecido, atraído pela promessa de vida nova e de salvação, na verdade Leo (Pastor Pedro) encontra a própria perdição ao perceber que foi manipulado pelo vezo maniqueísta e comercial de um tal Mister Jones, figura que muito bem metaforiza essa onda protestante avassaladora e hipócrita que vem tomando conta do nosso país com seu impune estelionato espiritual.

Leo, como milhões de fieis que acabam caindo no conto do vigário das pregações massificantes e histriônicas, acaba migrando para esse despudorado mercado da fé. Hipnotizado por uma promessa que não se realiza, a engrenagem o aprisiona e ele afunda cada vez mais nesse terreno pantanoso, babélico e ilusório. Por fim percebe a canoa furada em que se meteu, sendo forçado a abandonar aquela máscara e a retornar à sua terra natal, voltando à vidinha sem ênfase de sempre e enfrentando o julgamento e a execração dos que o viram partir.

Durante toda a história, Vilela desloca sua narrativa para outros pequenos focos, ao apresentar fatos e ocorrências que mobilizam a vida do pequeno lugar, mas que têm, no fundo, a função de revelar esse caldeirão de tipos e situações, muitas vezes bizarras, expondo todo um universo povoado pelas crendices, pelo misticismo, pela politicagem e pelo vazio da falta de horizontes.

Em Perdição está em jogo essa luta entre o bem e o mal, entre a mentira e as falsas verdades das instituições, entre o sagrado e o profano das relações, bem como a guerra entre a carne e o espírito, algo que vem sendo apropriado ─ indevidamente e com todo o fanatismo e fervor farisaico ─ pelas seitas protestantes que procriam por aí, principalmente com a exposição frequente de falsos milagres na tevê, o que na obra de Vilela é sutilmente denunciado, quando a história do acidente da filha de Leo vem à tona e mostra a incapacidade da fé e da religião de curá-la. Não há graça possível, só a desgraça real no mundo de verdades e caminhos perecíveis.

Vale ressaltar a força dos diálogos em toda a obra vileliana e que nesse caudaloso romance funcionam como um grande rio por onde escoam as perplexidades, as dúvidas, as angústias e as críticas dos personagens. No espaço das conversas corriqueiras, alimentam o dia a dia dessa gente, verdadeiras pérolas garimpadas na prosa dos observadores da vida quotidiana, discutem-se valores e inquietações, tudo carregado de uma ironia ferina, compondo um painel psicológico, moral e profundamente humano de Flor do Campo.

No romance, personagens secundários — como Gislaine, a mulher de Leo, Dona Nenzinha, a dona da pensão, e Mosquito, vendedor de pimentas — constituem um caleidoscópio de hipocrisia, pequenez, preconceito e cinismo de uma sociedadezinha refratária e sem rumo. E a pescaria simboliza o mergulho de Leo em águas profundas, nas quais ele enfrentará a escuridão e o lodo e conhecerá uma outra verdade – a do engodo das crenças – que verdadeiramente o libertará, trazendo-o de novo à tona, à claridade de suas raízes, ainda que doloroso o retorno, sem a pretendida salvação ou redenção.

Ao tocar em temas tão profundos que habitam a alma e a consciência das pessoas, mas encontradiços em qualquer lugar do mundo, Vilela aponta para o universalismo de sua prosa, sem necessidade de contorcionismos de linguagem nem afetações estilísticas. O que é essencial e profundo na condição humana é o ponto central em toda a obra do autor, e em “Perdição” é captado com maior liberdade e tensão crítica. Vilela expõe um senso agudo de objetividade e clareza, calcado na sua experiência com a cultura oral, com o imaginário rural e com a coloquialidade, cujas verdades e sentimentos não requerem nenhuma invencionice formal ou técnica, tão somente a reconstrução da realidade a partir de sua atmosfera mais elementar, para o que a linguagem concorre com sua carga de realismo e espontaneidade e a que, o diálogo, repita-se, como forma de recontar esse mundo, empresta autenticidade, leveza, crueldade e poesia.

Vilela é um desses estuários que formam o oceano de uma grande literatura. Assim como um Graciliano Ramos e um Tchecov, sua ficção é virtuosa, porque a palavra não é usada para enfeite, mas para comunicar, dizendo sempre mais com o mínimo de recursos. E no bojo de seu projeto criativo, que incorpora uma visão estética da arte e do homem, sua literatura tem um compromisso ético com a verdade e com os destinos do mundo.

Ronaldo Cagiano

Diário de Campanha

2012-02-10T07:44:00.003-08:00

Amarelão

O cidadão tinha todos os defeitos, menos um: a incredulidade. Se desde criancinha era São Paulo, iria com ele até a morte e que se danassem os outros. Em termos, claro, como tudo na vida: na própria família enfrentava desafetos, de palmeirenses sem visão de jogo a corintianos superdotados de cegueira. Para o tipo de caso que fosse se previa separação, a começar de casamentos, menos em futebol: se nascido e crescido num time, nada a ver terminar com um diferente.

Pois eis que nos anos 40 — dessa forma se referia a seus próprios e nos achamos no momento em novo século — houve um vacilo exemplar: poderia ter feito embaixada e mirado a meta adversária, com gol de letra pra completar. Faltou-lhe inspiração, o que o deixou a ver navios e, pior que isso, sem ninguém do lado pra dar uma força. Navios passavam e passam bem longe das traves, é sabido, e recompor-se do vexame haveria de ser um custo. A esta altura já nos afastamos, sim, do futebol, no entanto é verdade que contava com uma torcida inteira a favor, que no detalhe evitaria que sucumbisse.

Melhor partir pra eles, então: amava bola na rede e disso jamais fizera segredo. Do objeto de sua paixão tanto se aproximava que já na sexta-feira metia a cara em confusões nas boas rodadas de cervejas que invadiam a madrugada. Em que pesasse dormir tarde, pois antes das 5 nunca se achava acomodado em sua particular caminha de solteiro, não driblava o matutino compromisso do sábado de pôr chuteira e no campinho do clube do bairro tentar seu forte: gols de bola parada que praticamente de semana em semana enchiam os olhos dos companheiros, bem como dos adversários de ocasião, cujo senso de fraternidade era escassa.

Por tabela, no resto da vida assim também se comportara até o dia de sua desgraça: em hipótese alguma chutões vergonhosos e sem direção que provocassem gozações da turminha do juvenil, sim, havia titulares, juvenis e uma dúzia de pequenos que se divertiam no futebol de salão e faziam pouco das gorduras dos adultos grossos.

Em pratos limpos: a despeito de quase quarentão e com carreira longe dos campos de futebol até um tempinho atrás tida e havida como promissora, foi despedido na maior sob a alegação de torrar o saco do dono da peixaria, a mais poderosa da zona oeste. Justo o cidadão é que a classificara daquela forma, sua são-paulinidade. Bem a dele, que adorava uma pelada tanto quanto um partidão de craques e peitava quem ofendesse seu time do coração.

— Você se distraiu e deixou a bola passar, Margarido — sentenciou o microempresário. — E o negócio não é de agora, não, senhor. Sempre ouvi calado denúncias de que se enganava no peso, ainda bem que, diga-se de passagem, a favor da casa. Cansei delas, não sou ladrão e tenho fregueses porque sempre agi nos trinques. Virou mau exemplo até pra colegas com essa mania de futebol.

— Eu...

— Que eu, que nada! Pra que se empolgar com tudo, desde o Mundial de clubes ao amistoso mais chinfrim da periferia? Ainda se se ativesse somente ao São Paulo, tudo bem. Mas tenho verificado que até se atrasar se atrasa pra mostrar presença, sei lá, em Taboão da Serra. Meu caro, futebol não tem nada a ver com comportamento sério e de responsabilidade. É mera diversão.

— Seu Silva, vá pro Diabo que o carregue! — foi a pronta resposta do são-paulino. Ou seja, um optou pelo mundo da fantasia e o outro foi fazer presepada noutro lugar.

Aí compreendeu Magá — sendo esse o apelido do cara — que a chave da história estava no controle da bola. Outra vez explicando pros mais aturdidos com o linguajar do esporte: levar o negócio na flauta, com jogo de cintura e, porém, com os pés muito no chão pra sair-se a contento das paradas. Por acaso tem chance de sobrevida o centroavante que não recebe bola pra marcar? Se o sujeito enfrenta a marcação do mal-encarado de um zagueiro, do lateral ousado e criativo ou do volante que recua em demasia, e se dá mal, é porque comparece ao estádio e não percebe nadinha do que rola nos quatro cantos do gramado. Em resumo: até torcedor deve se precaver, se não entra em canoa furada.

Navio, canoa, até testemunhas medianamente oculares como eu, escorrega em pormenores e já existe quem queira apressar-se na leitura para saber que fim o camarada levou. Apaixonado por campinhos, em que enxergava um encantamento talvez inacessível aos mortais mais comuns, resolveu botar a bola dentro e não desperdiçar a oportunidade de gol: armou-se de coragem quando viu desaparecer de suas mãos e da conta bancária o parco dinheirinho da indenização e ofereceu-se a um recentemente enriquecido timinho do interior como olheiro. Sim, de campo em campo, até mesmo os varzeanos, que na capital já se contavam nos dedos, bem ao contrário de 20 anos atrás, descobriria talentos por meia dúzia de polpudos salários mínimos. Agora, como é que enriquecera o timinho? Um fabricante de sapatos, que fazia a inveja de muitos da capital, decidira bancar a equipe, convicto de que logo logo ela estaria na Série A do Paulistão.

Margarido afinou, passado um tempo, quando o homem, na realidade um homenzinho, pretendeu fazer gol impedido ao imiscuir-se em negócios dos grandes da capital e prometer-lhes 100 paus fixos por mês pelo empréstimo de seis atletas das categorias de base que vissem à distância como jogadores de ponta. Os procurados não apenas os rejeitaram como frustrando a pendenga, em que começara a empenhar-se, não economizaram esforços para tirá-lo da jogada e reduzi-lo a pão e água. Acreditavam piamente que pretendia fins políticos, partindo da ideia de melar um campeonato visto como uma das maravilhas do estado.

Ok, não era, porém larguemos mão de minudências. O importante é Margarido. Que alternativa lhe sobrava em face de tão cerrada marcação? Pensou, pensou e pôs no papel que todo torcedor de elite, como julgava ser seu caso, merecia consideração inequívoca dos poderosos do mundo da bola. Pegou uma bic, papel e em meia dúzia de folhas estabeleceu um punhado de alternativas pra defesas retranqueiras que desejassem sair do buraco, atacantes temerosos e frouxos que se dispusessem a atirar a bola de longe com pontaria, para que colegas infiltrados balançassem as redes dos inimigos num abrir e fechar de olhos, e torcidas irresponsáveis que vissem as organizadas como a única forma de ajudar seus times a tirar água de pedra e ir pra cima dos adversários pra arrancar pelos deles.

Interrupção, como antigamente se fazia nos teatros e nos cinemas: corre a boca pequena que tanto aprontou que levou uma coça de uma dessas aí, das graúdas, tipo Gaviões de qualquer coisa e ficou falando sozinho. Foi parar no hospital, diga-se, com a cara toda amassada por golpes baixos e altos. Até aquele dia em que, aparentemente semimorto, pediu uma coca cola e se prometeu um gol de cabeça num sábado qualquer dos próximos ou uma bicicleta à Leônidas com aquela barriga toda, na certa castigo de Deus. Contam que dormiu quase direto por quase um mês inteiro, hipoteticamente entre a vida e a morte, e em seus delírios se mexia endiabrado na cama sussurrando o nome de um tal Canhoteiro. De suas palavras saltavam frases desconexas, conforme misterioso e jovem cidadão que o visitou e não conseguiu trocar opiniões com o acidentado. O camarada, porém, entendeu que o aconselhara a cursar uma das tais escolinhas de futebol para um dia dar dribles profundos e arrasadores como ele, finalizando com gols olímpicos, de placa, de longa distância, como da intermediária são-paulina, de pênalti, roubado ou não, no fundo coisa pouca pra quem sonhou ser craque um dia e virou cortador de carne de segunda num açougue da vida para se tornar com o tempo o campeoníssimo do balcão.

Verdade ou mentira, teria se aproveitado de uns instantes de distração dos nada hospitaleiros atendentes do hospital pra sair ileso e meter-se em enrascadas bem diferentes, a principal delas a que vem abaixo:

Bacelar, um amigo do peito e nem de longe, pelo nome, personagem de Machado ou de seu tempo, acolheu-o em sua casa por uns magros minutos, pois Magá nas refeições andava tomando sopa — água mais vagem, feijão ou ervilha, para dourar a pílula — e emagrecera barbaramente nas últimas semanas, desde que saíra do tal estabelecimento. E melhor: ameaçara-o com um emprego que desagradaria o torcedor fanático que fosse. Já o recém-curado, não! Pensaria duas vezes, sim, pra enfrentar o negócio de enfiar a cara num canto em que sua são-paulinidade fosse mal vista.

— No caso, use a cabeça — resumiu Bacelar —, são corintianos, que eu saiba, entretanto gente fina. Não podem nem ouvir falar de seu time, tá?

— Só faltava essa em minha vida, fingir que torço pro Timão! Amarelar sempre foi meu destino mas não em esporte. Os caras precisam respeitar quem diverge, pombas!

— O diabo é que é uma casa de lanches num bairro essencialmente corintiano, compreendeu? Justamente o seu.

— Não, nele não! Sou mais conhecido do que as ratazanas do pedaço!

— Você que sabe, você decide. São quase duas mil pratas por mês, almoço e janta garantidos e registro em carteira. Parece problema mas você dá um jeito de administrar. Agora, não me vá fechar o tempo com o pessoal por conta de futebol, certo? Seja são-paulino só na cachola.

Daí que benquisto e bem visto, e já de time trocado — com certeza, não se pode confiar nas pessoas —, progrediu na empresa a ponto de cinco anos mais tarde transformar-se em gerente de sua primeira filial, no Carrão, Zona Leste. A TV da casa vivia ligada em programas de futebol. O novo corintiano Margarido, desconhecido por ali, não aceitava brincadeiras com ninguém, virara sério e de personalidade forte. Se pelos amigos do velho bairro passara a ser chamado de Amarelão, no novo seriam bem diferentes as coisas.

— O sr. torce pra que time, Maga? — quis saber a rechonchuda garotinha de 8 anos, neta de sua cliente maior.

— Corinthians e que fique claro: não sou fanático, acho uma besteira, um dia até posso mudar, se for o caso. Ao contrário de meus colegas, tenho até simpatia pelo São Paulo, que é de gente fina. Se me der na telha, quem sabe me torne até são-paulino. Mas vou pensar duas vezes antes de me decidir.

Wladyr Nader

10/2/2012

Sumidouro (54)

2012-02-10T07:43:00.001-08:00

desenho-colagem de Graciela Rodriguez

Surto de enjoo cívico

10/2/2012

Acredito que meses hajam decorrido, um ano até, provavelmente, em que de cabeça cheia me senti incapaz de pisar em terreno minado, qualquer que ele fosse. Se dá ideia de desinteresse, aqui vai uma justificativa: tenho pensado cá com meus botões ─ que por sinal até assumem a tarefa, de tempos em tempos, por mim – que a tecnologia me prostra, com sua soberba e seu egoísmo. É o bastante, creio, na tentativa de explicar meu aparente descaso pela vida literária, uma vez que me calo, ouço bastante e paro de escrever por qualquer motivo que não os profissionalmente celebrados como modelos de inspiração. Ou seja, parei de parar, descontente com o rumo dos acontecimentos que afetam o cotidiano não só meu como da maioria decerto ainda mais sofrida . Creio que isso sucede direto em nosso país, em que pese o sagaz otimismo de Lula ante a crise mundial do momento, com as barricadas da ignorância se voltando contra cidadãos comuns também dignos de respeito. No entanto construí uma tese ou, simplesmente, me parece há algum tempo como favas contadas o dado concreto de que países não deixam de existir, endividados ou não, nem seus habitantes em conjunto.

Com efeito, num lugar em que somente parece alcançar sucesso a criatura, de ambos os sexos, que se esfregue diante das câmeras de TV a propósito de nada, me vejo na obrigação de deixar claro que temo a nova ordem estabelecida com as implicações de praxe. Quem sabe as telenovelas prejudiquem ainda mais do que supõe a vã filosofia dos sábios, com seus sonhos vagos e sua fantasia ajaezada como se fosse a última palavra. O respeito a que toda criatura faz jus acaba tombando por terra seguidamente, na medida em que se leva a sério um Big Brother Brasil, o BBB de milhões de equivocados que se postam diante da televisão para não ver o que acontece ou, se prefere você, caro leitor imaginário, para ver o que não acontece.

Ao mesmo tempo que se misturam irremediavelmente, digo eu, a posse de Barack Obama amanhã, a queda na noite de ontem do teto de um templo da Renascer no Cambuci, em São Paulo, com sete mortos no mínimo, e a hipotética venda de Kaká para o Manchester City como o maior negócio futebolístico de todos os tempos, e as pessoas se impressionam, juro que não enxergo saída. Daí é que me angustio – e isso se repete diariamente – com o otimismo precoce de iluminados que, se não se admiram, se perdoam claramente por embutir em pensamentos e atitudes seu desencanto pelo lado perverso do mundo. O presumível cessar-fogo entre árabes e judeus no Oriente Médio, a esta altura, não me deixa mentir. Se de um lado morre gente, nada melhor para exibir na TV a complacência paranoica com que a população indefesa diz amém, como se fosse o negócio mais natural do mundo.

Por isso é que de certa forma até tolero a impertinência de determinados pregadores que, em plena praça da Sé, entre tantos locais de nossa capital, manifestam sua descrença no planeta Terra. O diabo é que somente pregam o que convém e fazem vistas grossas, se é que as possuem, para este 2009 que mal começou e já sinaliza, como dizem os limitados economistas, a maior crise mundial de todos os tempos. No fundo me incomodo pra valer, sem condições que estou de sacar qualquer possibilidade de melhora no horizonte infectado. Juro, ando perplexo e não preciso recorrer a nada de diferente para me explicar como se chegou a situação tão horrenda, com o apocalipse que os pregadores da Sé fingem haver descoberto faz tempo. Desculpe por colocar no mesmo balaio expectativas de sábios enlouquecidos, animados por sei lá que tipos de líderes e os bem-postados, ricos primordialmente, que não abrem mão de parte de suas fortunas para tornar mais amena a existência dos próximos.

Se a URSS já era, se Cuba já era e, principalmente por sua enormidade, se a China está quase sendo, com seu repaginado comunismo, como querem seus defensores, não resta muito a esperar. Por isso é que de vez em quanto me baixa uma crise e rastejo sem força para seguir adiante, a mente fixa na ideia de que a salvação, se não se encontra na literatura, não tem remédio. É nesses casos que interrompo o curso de minha história e reavalio para o bem e para o mal o que anda ocorrendo, inconformado com o que resulta de tudo isso. Não me vejo em situação confortável para nova sequência de esforços a ponto de tornar viável determinada obra minha, uma vez que sempre hesito entre o que posso fazer, por menor que seja tal contribuição, para salvar a humanidade, ao menos no departamento brasileiro. Volto e meia vacilo entre esses dois fogos – ou focos –, se assim o prefere meu leitor imaginário.

Ok, no magnífico mas fátuo terreno das ideias me imbecilizo e acabrunho também por não possuir nenhum dom especial que me auxilie a manter determinada espécie de conduta. Arrisco-me a permanecer em silêncio programado até por uma questão de sobrevivência. Sei que não devo ceder a desafios, porém não me vejo com forças de preservar a vida de ninguém. O rolo compressor me atola e se conseguir conservar a mãozinha à distância da areia movediça já me dou por satisfeito.

Isso aí para deixar claro que quando interrompo o curso de minha história não significa que os prazeres da aposentadoria me pegaram. Vejo meus filmes, minhas paixões, meus dois filhos endiabrados que vão ser papais um dia destes para ganhar forças e enfrentar a realidade. Perdão pelo desinteresse que me causa o que aí está. Perdão por circunstancialmente dizer sim à acomodação. Descansei por meses ou mesmo um ano, refleti e retomo agora o fio da meada. Vejo o horizonte obscuro e só teimo em continuar por tratar-se do único plano a enfrentar com mediana competência. Se um único leitor me aplaudir, já estarei arranjado. Se à falta dele apenas eu sobrar, muito que bem. Não deve fazer muito sentido, contudo, se me vi com um aleijão grosseiro, eis que ressurjo livre dele. Se faltam aplausos de segundos e terceiros, no mínimo, pra mim mesmo, navego numa indigesta masturbação intelectual. Essa, pelo menos, contenta o espírito.

Ufa! Até amanhã, se Deus quiser e eu não tiver nenhum outro tipo de enjoo.

Wladyr Nader

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2012-02-10T03:35:00.000-08:00

Palmeira, de novo Mandrake.

Zé Henrique Fonseca, filho de

Rubem Fonseca, e o ator Marcos Palmeira,

reapresentarão em breve na TV o advogado criminalista

e conquistador não exatamente barato Mandrade,

criado pelo escritor. A mesma HBO, que produziu

a série de 13 episódios do personagem há cinco anos, será responsável pelo telefilme, que exibirá em duas

partes no segundo semestre. Boa notícia para o público,

para Rubem, seu filho, Palmeira e, naturalmente, para qualquer um que aprecie literatura. Reportagem sobre o telefilme foi publicada anteontem (8/2/2012) pelo jornal O Estado de S. Paulo.

Na Europa, andam fechando as portas para a língua portuguesa. Agora chegou a vez da Holanda, segundo informa Célia Pedrosa por e-mail. Ela convida os interessados em protestar contra isso a assinar a petição internacional incluída no site http://www.change.org/petitions/chair-of-the-board-of-governance-of-utrecht-university-save-portuguese-at-utrecht-universityhttps://www.facebook.com/groups/261756527226966/ .

O 1º Prêmio Moacyr Scliar de Literatura coube ao poeta Ferreira Gullar pelo livro “Em Alguma Parte Alguma”, editado pela José Olympio. Ele é uma realização da Secretaria de Estado da Cultura do Rio Grande do Sul, do Instituto Nacional do Livro e da Associação Lígia Averbuck. Em 2012 será a vez das obras de contos. Gullar receberá R$ 150 mil.

Novo serviço incluído entre os habitualmente prestados pela Câmara Brasileira do Livro e pelo Sindicato Nacional dos Editores de Livros (Snel): fornecimento de ficha catalográfica para livros digitais.

A Editora 34 traz uma novidade ao público brasileiro, “Variações em Vermelho”, livro de Rodolfo Walsh, morto pela ditadura argentina nos anos 70.

Os 90 anos da "Semana de 22", ou "Semana de Arte Moderna de 22", que se desenvolveu do dia 13 a 17 daquele histórico fevereiro, serão relembrados de várias maneiras estes dias em São Paulo, a começar de uma série de manifestações no Theatro Municipal de São Paulo, que a abrigou então: dia 15, 17, 19, 23 e 25, com "Magdalena", ópera de Villa-Lobos; dia 16, com "Andradiana", espetáculo com prólogo e dois quadros, com o Balé da Cidade de São Paulo e a Orquestra Sinfônica Municipal; dia 25, com o espetáculo "Música de Câmara", com obras de Debussy, Villa-Lobos e Schumann; e, dia 26, com o da Orquestra Experimental de Repertório.
A editora Companhia das Letras aproveitou a oportunidade para lançar, do jornalista da Folha de S. Paulo Marcos Augusto Gonçalves, o livro "1922 - A Semana Que Não Terminou".

O que há de novo

2012-02-04T01:07:00.000-08:00

A Escrita Gama, da grega Mano Aravandinou. Em "Memória".
A polêmica de "Nicola - Um Romance Transgênero". Em "Últimas".
Zé Celso quer remontar "Roda Viva" e Chico não. Em "Diário de Campanha".
Sumidouro chega ao 53º capítulo.

Memória

2012-02-04T00:55:00.000-08:00

A poesia política de Mando Aravandinou

“Erotismo e Política na Poesia Grega”, destacava em maio de 82 a capa da revista Escrita nº 32. Os três poemas de Safo, então apresentados, já foram publicados nesta escritablog mas ficou faltando a segunda parte daquele número, a relativa a política. É a vez agora de “Escrita Gama”, de Mando Aravandinou, traduzida do grego por José Paulo Paes, que conheceu a autora em 1971, em Atenas. Seu tema é a violência ocorrida na Grécia, quando, em 1965, Constantino II pôs fim à democracia e abriu caminho para a ditadura militar. Ela aparece transfigurada por um jogo metafórico, que recupera a memória num verdadeiro “inventário cívico”, segundo observou José Paulo Paes. Só num livro póstumo, de sua autoria, lançado em 1999 pela Topbooks, “O Lugar do Outro”, que reúne ensaios, surgiu o texto sobre Mando Aravandinou publicado pela revista Escrita.
Hoje, como não se ignora, os problemas da Grécia parecem bem mais de caráter econômico, embora os políticos também coloquem o país em pé de guerra.
Na sequência, o texto de Mando Aravandinou apresentando sua Escrita Gama e o poema que tanta celeuma provocou, escaneados como a Escrita os apresentou então.

O Poema

Mando Aravandenou

Últimas

2012-02-03T14:44:00.000-08:00

A empresa Escritório de Mídia acaba de

divulgar um documento em que esclarece, entre

outras coisas, que o livro “Nicola ─ um

Romance Transgênero”, de Danilo Andrimani, editado

há 13 anos pela GLS, é pioneiro na área. A

explicação tem a ver com o que batizou

de “caso Laerte”, quadrinista de “Piratas do Tietê”,

publicado há muito tempo pela Folha de S. Paulo.

Diz o documento:

Caso Laerte:

Há 13 anos, o livro “Nicola ─, um Romance Transgênero, já discutia o crossdresser. Editado na virada do século, bem antes do episódio na pizzaria Real, obra utilizava pela primeira vez na literatura brasileira o termo “transgênero” e tinha personagem crossdresser.

"Não entendo muito dessas coisas. Não sei o que é crossdresser.” Renato Cunha, sócio da Pizzaria Real, que fica no bairro Sumaré em São Paulo, capital, estava confuso. Confessava a uma repórter que não sabia por que o cartunista Laerte Coutinho, 60 anos, vestia-se de mulher e por que utilizava o banheiro feminino da pizzaria.

Dias antes, a pedido de uma cliente, Cunha havia solicitado para o cartunista não utilizar o banheiro das mulheres. Indignado, Laerte avisava nas redes sociais que iria acionar a Secretaria de Estado da Justiça contra o que qualificava como um “cerceamento” à sua liberdade individual.

O caso aconteceu na noite de 24 de janeiro. Foi publicado no jornal O Estado de S.Paulo em sua edição do dia 26 e na Folha de S.Paulo, um dia depois (27 de janeiro). O telejornal “Bom Dia Brasil”, da TV Globo, contou a história e trouxe uma entrevista com Laerte na manhã de segunda-feira, dia 30.

Laerte foi a primeira celebridade brasileira a sair do armário e se declarar crossdresser. O termo inglês significa utilizar as roupas do sexo oposto. Para especialistas, esse comportamento – assim como o travesti e o transexual – são disforias de gênero. Isso significa que existe uma incompatibilidade entre o sexo biológico de um indivíduo e sua identidade de gênero.

Para exemplificar: embora tenha genitais masculinos e possa se relacionar sexualmente com mulheres, Laerte se veste de mulher, porque não se sente à vontade em roupas masculinas.

O livro - O caso que chega agora à mídia foi tratado, em 1999, pelo livro “Nicola” – um romance transgênero, das edições GLS. O livro tinha um personagem crossdresser e utilizou pela primeira vez, na literatura, o termo “transgênero”.

Nicola/Nicole revela a ambiguidade de um personagem dividido. Um professor universitário, casado, com filhos, gosta de usar trajes femininos. O livro tem até uma passagem muito semelhante ao caso vivido por Laerte. O momento em que o crossdresser Nicola vai ao banheiro e tem de optar entre uma porta e outra:

“Depois de alguns segundos de hesitação – hesitação não, pânico mesmo – Nicola ergueu-se. Puxou o vestido para baixo. Pegou a bolsa e atravessou o salão. Sentia todos os olhares sobre ele. Diante dos dois signos (cartola e leque), entrou na porta onde se via o leque”.

Para o autor, Danilo Angrimani, de “Nicola – um Romance Transgênero”, o livro antecipou um movimento que já era realidade em outros países. “Lembro que o termo transgênero era algo tão novo no Brasil que a então editora das Edições GLS Laura Bacellar decidiu escrever um lembrete, na apresentação do livro.”

Premonitório, o lembrete de Laura Bacellar dizia:

“Nicola merece o subtítulo de romance transgênero. É a primeira obra brasileira (de meu conhecimento) a ter uma personagem principal tão fora dos padrões sexuais de nossa sociedade. Acredito, no entanto, que já faça parte de uma literatura, de um pensamento, de uma cultura que estão começando”.

A poetisa polonesa Wislawa Szymborgka, Nobel de Literatura em 96, morreu anteontem em Varsóvia, aos 88 anos, de câncer pulmonar. Seu secretário, Michal Rusinek, revelou que a morte dela, grande fumante, ocorreu enquanto dormia. A escritora, de que a Companhia das Letras publicou no Brasil o livro “Poemas”, foi submetida a trabalhos forçados quando da ocupação nazista em seu país, em 1939.

Rodrigo de Haro, do grupo formado por Roberto Piva e Claudio Willer em São Paulo que divulgou a geração beat, está com dois livros lançados pela Editora UFSC na praça: “Folias do Ornitorrinco” e “Espelho dos Melodramas”.

Haicais de Letras Taquarenses (http://letrastaquarenses.blogspot.com ), de responsabilidade do poeta Antonio Cabral Filho:

“Não sonho contigo.

Apenas com o que tens

Abaixo do umbigo.”

(autor: Silvério da Costa, de Santa Catarina)

“Hálitos da brisa

Soprando de madrugada.

─ Cobertor me abraça.”

(autor: Humberto Del Maestro, do Espírito Santo).

Mais poesia, agora feminina. Rubens Jardim, que a divulga com o maior interesse, inclui em sua lista de nomes expressivos da poesia feminina Yeda Schmaltz, Aglaia Souza, Eulália Maria Radke e Maria Beatriz Farias de Souza. Ver em http://www.rubensjardim.com/blog.php?idb=30512

Diário de Campanha

2012-02-03T14:39:00.000-08:00

A montagem paulistana de "Roda Viva" , em 68, provocou a depredação do teatro Ruth Escobar e agressões contra os atores.

Wladyr Nader

Já cheguei a postar no Facebook mas aqui vai para quem ainda não tomou conhecimento da novidade: saiu em DVD o "Don Quixote" (Aoh Knxot) russo, de Grigori Kozintsev, que é de 1957 e muito me impressionou quando o vi, talvez num festival de cinema, em São Paulo. Claro que o de Orson Welles é outra coisa, mas ao menos os que moram na cidade podem adquirir, quem sabe, os dois até mesmo na Livraria Cultura, do Conjunto Nacional, onde comprei o primeiro. Até o momento não vi em nenhuma outra locadora.

Livro de Glauco Mattoso sempre interessa, o que acontece também com seu “O Poeta Peccaminoso”, editado pela Lumme, que começa com o soneto“São Sansão, Sancta Dalilah”, o 4.601º dele, aqui transcrito:

“Sonetos teem quattorze versos, mas

Admittem que o poeta experimente.

Assim me considero: competente

Tal como o concretista, que lhe faz

Romper a estrophação. Sou, pois, capaz

De, em vez de quattro estrophes, propor cinco,

Dum jeito que ja fiz. Com mais affinco,

Agora me proponho a recontar

(talvez a raccontar) este exemplar

historia em que me vejo e na qual brinco.

A decima que acyma e que na frente

propuz, vem com justeza se sommar

a rima que faltou e que, em logar

da chave, se complete e se accrescente.”

Não se assuste, leitor ou leitora, com a eventual incorreção (?) das palavras: o autor quis assim e o respeitamos. Quem não conseguir um exemplar nas livrarias tradicionais pode tentar descobrir quem é o Lemme Editor que o publicou. Por sinal, no volume, também não existem telefones, endereços ou e-mails indicativos de nada.

Estudo da Universidade de Oregon, Estados Unidos, comentado por Nelson de Sá, articulista da Folha de S. Paulo, dia 29/1, concluiu que “um leitor de jornal em papel retém mais que um leitor on-line.” Além do que, conforme consta do trabalho analisado pelo jornalista brasileiro, “os leitores on-line tendem a escanear os textos, enquanto os leitores de impresso tendem a ser mais metódicos”. O jornalista da Folha observa que o leitor do “New York Times” impresso “recorda em média ‘significativa mais notícias’ (9,6) ‘que o leitor do site do jornal’ (7,3). “Ele também relembra ‘significativamente mais tópicos’ (4,2) ‘que o leitor on line’ (2,8)”. Para quem lê em papel, notícia gratificante, portanto. Em todo caso, quem há de assegurar que isso continue na mesma batida, já que de um ano para cá já cresceu também significativamente o número de leitores do material veiculado pela internet.

Na edição de hoje (3/2/2012) do jornal O Estado de S. Paulo, José Celso Martinez Corrêa, em matéria de Pedro Alexandre Sanches, questiona a decisão de Chico Buarque de impedir a reencenação de sua peça “Roda Viva”, marco político e cultural dos anos 60, também publicada em livro pela antiga Editora Sabiá. O argumento do diretor de teatro tem certa força: “Voltar a fazer ‘Roda Viva’ talvez fosse algo liberador, porque Chico Buarque deve ter um trauma. Diziam na época que a peça era minha, que era alienada. Ele acreditou nisso.”

Zé Celso conta, na matéria de Sanchez, que chegou a procurar Marieta Severo, ex-mulher do cantor, compositor e escritor, que interpretou o papel principal de “Roda Viva”, em 1968, no Teatro Princesa Isabel, Rio de Janeiro, e ela lhe revelou que Chico considera a peça “horrível, fraca.” O diretor teatral paulista, porém, não se deu por achado: “Não é suficiente, não se proíbe uma peça porque ela é fraca ou horrível. O artista não pode proibir a própria obra. Quer dizer, pode, se quiser, mas Chico, um sujeito ligado ao lado libertário, não pode.” Pedro Alexandre Sanchez lembra que a 17 de julho, também de 68, “numa ação batizada ‘Quadrado Morto’, o Comando de Caça aos Comunistas (CCC) invadiu o Teatro Galpão, de Ruth Escobar, onde ocorria a montagem paulistana da peça. Depredaram o espaço, despiram e espancaram o elenco, que incluía Rodrigo Santiago, Marília Pêra (no papel que fora de Marieta), Antônio Pedro e Paulo César Pereio. A agressão se repetiu em 3 de outubro, em Porto Alegre, dessa vez por ação direta do Exército brasileiro, segundo Zé Celso. ‘Roda Viva’ morreu ali, dois meses antes do AI-5.”

Ou seja, como diz o próprio título da matéria publicada no Estado de S. Paulo, “Emoções Proibidas para Novas Gerações”.

3/2/2012

Sumidouro (53)

2012-02-03T14:32:00.000-08:00

desenho-colagem de Graciela Rodriguez

Panca, punga, pequena

3/2/2012

Vizinho de 80 para mais, rosado e forte, flagrante exceção entre os de sua idade, acredita que esteja em irrefreável declínio a língua nossa, portuguesa, de cada dia. Professor retirado dos negócios, precisou ser jubilado há uns pares de anos para compreender que o mínimo que lhe cabia era dar espaço aos mais novos, justamente os que necessitavam acomodar-se para salvar a pele. Tudo de delicioso possuem suas histórias e ele o revela sem medir esforços para agradar a plateia. Só não costuma admitir que piruetas pra cá e pra lá compõem o melhor de si, seu forte, a bem da verdade, o que nem um pouco o preocupa. Daí que, em ocasiões sem a menor dorzinha que seja, não desperdiça a oportunidade de soltar alguma, com ela naturalmente provocando risos e mais risos.

Na última vez em que trocamos ideias, veio com esta meu vizinho:

─ Eu sou do tempo que dos metidos a besta se dizia que eram pura panca. Hoje quase ninguém sabe o que é. Trata-se de simples lição de casa transmitir ao adolescente vocábulos e expressões que, por divertidos, fazem a delícia da prosa e também a diferença. E são reais, estão na literatura.

─ Por hoje é só, professor ? ─ cobrou um tipo de seus 40, fã declarado do homem pelo que acrescenta a sua cultura.

─ Em síntese com certeza, por quê?

─ Por nada de importante, não. Só que dia destes, no Jockey, que eu particularmente só conhecia de ouvir falar, uma dona observou que, não fosse o punga, determinado competidor não teria participado de um páreo lá.

─ Essa é fácil – cortou o professor. ─ Punga é um pangaré auxiliar que, montado por um cavaleiro, sai atrás dos indóceis e procura recolocá-los na seta de partida. Isso se não lhe atribuem encargos outros. Sem a ajuda dele, até se chega ao limite de suspender uma corrida. É raro isso ocorrer, malgrado ocorra.

─ Obrigado, professor, sempre nos dando lições. Tenha certeza de que é com prazer que ouvimos seus ensinamentos não apenas sobre português castiço. Até de gíria o senhor entende e costuma pegar palavras como panca e máximas como aquela que soltou outro dia, antes só que mal desacompanhado. Já essa me parece de sua lavra e aceito sem problema por representar tirocínio e habilidade.

Então, também do grupo, um sujeito feioso, que do alto de sua tristeza de corpo, como certa ocasião comentou em particular o velho professor, não perdia uma, relembrou a história da pequena:

─ Foi como se houvesse sucedido ontem: o senhor contou que uma vez num bailinho dos anos 50 se encantou por uma pequena.

─ Ora, era como a gente se referia às moças!

─ Entretanto, professor, se insistir nessa tecla, panca, punga e pequena, logo logo estará discursando pra ninguém ─ retomou a palavra o quarentão. ─ Não ignoro suas preciosidades, reconheço e estamos conversados: a pança dele, o pandeiro dela e por aí vai.

─ Cuidado para não misturar alhos com bugalhos, como pança dela e pandeiro dele, porque pega mal. O camarada se compromete sexualmente. Sem considerar que a partir daí é melhor fechar-se em copas, por haver risco de cometer outra rata. A linguagem de hoje em dia, acanhada a sua maneira, deixou de lado o brilhantismo de antes. Até as pessoas mais simples caprichavam nas palavras, apesar dos exageros de gente de lá de cima, norte, nordeste, sei lá. Basta pensar em Rui Barbosa.

─ Ok, minha pança aumentou, se fosse cavalo necessitava de pungas e a grande mulher de minha vida foi uma pequena ─ brincou o quarentão. ─ Parabéns pelo fato de nos corrigir na hora e usar e abusar de inesquecíveis exemplos. É injusto crucificar o ignorante, porém que ele anda devendo isso anda.

─ Sua pança fere os olhos – para ninguém, entusiasmado ainda, garantiu o professor. Entretanto atingiu o alvo, tanto que o sujeitinho, metido a bonitão do alto de seus 40 anos e travestido de aluno, que se afastava, olhou desconsolado para seu próprio e avantajado ventre e sapecou:

─ Mil perdões pelo mau jeito, professor, mas dessa vez não ouvi direito se foi pança ou panca que o sr. falou. O sr. me enquadra em qual?

Wladyr Nader

O que há de novo

2012-01-27T12:52:00.000-08:00

Memória: A definição joyceana de epifania.
Diário de Campanha: um livro sobre Lupe Cotrim Garaude.
Novos: o poeta Marcelo Benini.
Últimas: concurso de Brasília para livros já publicados.
Mais: Sumidouro (52) e Opinião.

Memória: A definição joyceana de epifania

2012-01-27T12:36:00.000-08:00

James Joyce usou a palavra pela primeira vez em "Stephen Hero".

Epifanias no conto de James Joyce

Hélio Pólvora

Todos sabem que Ulisses é uma reunião de trivialidades às vezes bastante vulgares. Mas o trivial, em James Joyce, quando tem de fato significação, ilumina-se, passa a emitir luz própria; de repente, uma frase ou um trecho de prosa passa a arder qual facho. Joyce é um autor de epifanias.

Aliás, em Stephen Hero (1), ele utiliza, creio que pela primeira vez em sua obra, esta palavra. O personagem está caminhando por uma rua de Dublin. Observa, ao passar, “uma jovem senhora em pé nos degraus do pórtico de uma dessas casas de tijolos marrons que parecem a própria encarnação da paralisia irlandesa.” A moradora dialoga com um rapaz recostado no gradil enferrujado da área.

Nada demais. Uma conversa trivial de vizinhos. Mas Stephen tem a ideia, então, de recolher momentos triviais que lhe pareçam significativos e compor um livro de epifanias.

Que vem a ser epifania (epiphany)? “Por epifania ele referia-se a uma súbita manifestação espiritual, seja na vulgaridade do discurso ou do gesto, ou então numa fase memorável do próprio espírito.” As epifanias, para Stephen Hero, eram “o mais delicado e evanescente dos instantes.” E ele surpreende o amigo Crandy ao dizer-lhe que o relógio que estão a olhar ─ um relógio público ─ “era capaz de uma epifania.”

Irlandês e católico, é claro, Stephen cita São Tomás de Aquino na formulação de sua teoria epifânica. Segundo o filósofo, três serão os requisitos básicos da beleza, a saber: integridade (integrity), simetria (symmetry) e radiância (radiance).

Em outras palavras, um objeto supostamente belo divide o mundo de quem o observa em dois universos: o objeto e a ambiência que não é objeto. Para captar o objeto, apreendê-lo, é preciso isolá-lo de tudo. Somente então, graças à empatia profunda entre o objeto e o observador, o objeto se transforma numa coisa integral, “isto é, uma coisa.”

Ouçamos mais uma vez Stephen a doutrinar seu amigo Crandy quanto ao valor e significado das epifanias: “Primeiro, reconhecemos que o objeto é uma coisa integral; depois, reconhecemos que é uma estrutura organizada compósita, uma coisa de fato; depois, finalmente, quando a relação das partes é singular, quando as partes se ajustam no ponto especial, reconhecemos ser o objeto aquela coisa que é. Sua alma, sua percepção, salta, para nós, do envoltório de sua aparência. A alma do mais vulgar objeto, quando ajustada sua estrutura, parece-nos irradiante. O objeto conquista sua epifania.”

Em What Is The Short Story? (2), seus autores perguntam ─ e a resposta, naturalmente, fica por conta de cada leitor ─ se o conto Araby, sem dúvida o instante mais significativo do volume Dubliners, encerra uma epifania, e, em caso afirmativo, onde e por quê.

Ora, Araby é uma história de paixão adolescente. De amor insatisfeito, de sensação de infelicidade motivada, em grande parte, pela carência afetiva que atinge as pessoas naquela faixa de mudanças físicas e transformações psicológicas. O personagem do conto ama em segredo a moça sua vizinha, irmã de um de seus companheiros de andanças e brincadeiras no bairro. Não ousa falar à moça. A simples presença dela é suficiente para o perturbar até as lágrimas. Araby, isto é, um bazar, uma pequena feira armada fora da cidade, é uma dessas palavras epifânicas. Envolve encantos orientais. Significa magia. A moça diz que gostaria de ir ao bazar, mas não pode. O adolescente promete que, se for no sábado seguinte, haverá de trazer-lhe uma lembrança.

Nesta altura do conto é que ocorre, a meu ver, a epifania joyceana: “She held one of the spikes, bowing her head towards me. The light from the lamp opposite our door caught the white curve of her neck, lit up her hair that rested there and, falling, lit up the hand upon the railing. It fell over one side of her dress and caught the white border of a petticoat, just visible as she stood at ease.”

Alfredo Mesquita (3) assim traduziu este trecho: “... e ela, inclinando a cabeça para mim, segurava um dos varais. A luz do lampião fronteiro à nossa porta, refletindo-se na curva do pescoço e nas tranças pendentes, batia-lhe na mão apoiada à grade. Daí resvalava-lhe pelo vestido, levemente arregaçado, sob o qual se avistava a fímbria da saia branca.” Hamilton Trevisan (4)* verteu-o desta maneira: “Ela se apoiava na grade e inclinava a cabeça para mim. A luz do pescoço inflamava-lhe os cabelos, iluminava a mão sobre a grade, revelando, ao tombar no vestido, a barra do saiote, que ela deixava entrever em sua postura negligente.”

É a irradiação, o foco de luz no qual, e movido pelo qual, o personagem joyceano, se movimentará, trôpego e distraído, queimando por dentro durante o resto da semana. Anseia pelo sábado, quando o tio prometeu dar-lhe uns níqueis para ele ir ao bazar. O tio chega tarde e aparentemente esquecido da promessa. Mas ainda há tempo de pegar o trem. Infelizmente o personagem chega ao Arábia quando este está para fechar. Uma vendedora troca trivialidades com uns rapazes ingleses. Daí a pouco as luzes apagam-se. O encanto quebrou-se. A epifania dissolve-se por completo. Vejamos novamente o final do conto: “Gazing up into the darkness I saw myself as a creature driven and derided by vanity; and my eyes burned with anguish and anger.” Alfredo Mesquita preferiu traduzir angústia e raiva por “desconsolo”. A interpretação de Hamilton Trevisan parece-me mais forte e adequada ao original: “Meus olhos queimavam de angústia e ódio.”

Divulgo a definição joyceana de epifania como um convite ao leitor ─ especialmente ao leitor pouco familiarizado com Joyce ─ para que procure identificar epifanias em outros contos dele, e bem assim em contos de grandes nomes nacionais e estrangeiros. Na história curta moderna ocorre algo assemelhado à teoria atômica: a matéria pode tornar-se evanescente, fantasmal, mas, quando a prosa de ficção é bem realizada e possui sentido, restará sempre um núcleo gravitacional, a irradiar integridade, simetria e luz.

(1) Stephen Hero, 1944. Editado em Nova York por Theodore Spencer.

(2) Autores: Eugene Current-García e Walton R. Patrick. Editado por Scott, Foresman and Company, Glenview, Illinois, 1974.

(3) Os Ingleses Antigos e Modernos, Companhia Editora Leitura, 1944.

(4) James Joyce, Dublinenses, Editora Civilização Brasileira, 1964. *HamiltonTrevisan pertenceu à equipe fundadora da revista Escrita.

Este texto de Hélio Pólvora foi publicado no nº 12 da revista Escrita, em 1976.

Últimas

2012-01-27T12:34:00.000-08:00

Quem publicou , entre 1º de janeiro de 2010 e 31 de dezembro de 2011, obras nas áreas de “Melhor Livro de Biografia”, “Melhor Livro de Contos e Crônicas”, “Melhor Livro Infantil e Juvenil”, “Melhor Livro de Poesia” e “Melhor Livro de Romance”, pode candidatar-se ao Prêmio Brasília de Literatura 2012. A inscrição poderá ser feita pelos próprios autores ou por suas editoras, com prêmios, em cada categoria, de R$ 30 mil ao primeiro colocado e R$ 10 mil ao segundo, mais troféus, passagens e hospedagem para os que forem a Brasília para recebê-los. A promoção é da Bienal Brasil do Livro e da Leitura.

Os organizadores do Prêmio estabeleceram etapas e diversas outras condições para as inscrições, que deverão preferencialmente ser feitas via internet, mas quem não dispõe de tal recurso poderá solicitar ficha de inscrição impressa à Bienal Brasil do Livro e da Leitura pelo e-mail abaixo:

premiobrasiliadeliteratura@bienalbrasildolivro.com.br.

Já os cinco exemplares de livros exigidos pelos organizadores devem ser remetidos a:

1º Prêmio Brasília de Literatura

Bienal Brasil do Livro e da Leitura

SCRN 706/7 Bloco C Entrada 10 salas 103/104

Asa Norte, Brasília-DF, CEP 70740-640.

Outras informações poderão ser obtidas no site abaixo:

http://www.bienalbrasildolivro.com.br .

Os nomes dos finalistas do National Book Critics Award, dos Estados Unidos, foram anunciados no início da semana. Entre eles estão o romancista Jeffrey Eugenides, o autor de obras de ciência e tecnologia James Gleick e o historiador Manning Marable. Os três são considerados favoritos em suas categorias.

Artigo de Antonio Gonçalves Filho no Sabático, suplemento cultural do jornal O Estado de S. Paulo, destacou sábado (21/1/2012) que as editoras brasileiras andam apostando cada vez mais na literatura feita na China, seja por autores clássicos, seja por contemporâneos. A respeito do assunto fala o professor, da Universidade de São Paulo, Antonio José Bezerra de Menezes Jr., especialista em literatura chinesa. A íntegra de sua entrevista, comentada pelo jornalista, se encontra no site www.estadão.com.br/e/china .

A editora Leya anuncia para depois do carnaval nova edição de “O Corvo e Suas Traduções”, de Ivo Barroso, em que ele analisa oito versões do texto de Poe, entre as quais de Machado de Assis e de Fernando Pessoa.

Os jornalistas que se cuidem: o romance “Os Imperfeccionitas”, do londrino Tom Rachman, de 38 anos, lançado no Brasil pela Record, procura desmistificar a profissão e acaba (21/1/2012) de ser avaliado como ótimo por Sérgio Dávila, editor-executivo da Folha de S. Paulo, profissional de grande bagagem na área.

No mesmo jornal, no dia seguinte (22/1/2012), o editor e poeta Fernando Paixão publicou um artigo, “Os Livros no Espelho”, sobre “as primeiras páginas da vida editorial brasileira”.

Opinião

2012-01-27T12:28:00.000-08:00

Na virada do ano o presidente da Casa, José Sarney, fez questão de despachá-lo para a Câmara dos Deputados, onde será examinado. Pergunto: é mesmo o caso? Já sei, uma porção de gente é a favor e outra, contra. Particularmente creio que tudo que parece oficial, de governo, em seus três planos ─ federal, estadual ou municipal ─, não cheira bem e pega mal. Melhor os deputados, para início de conversa, pensarem duas vezes. Quanto a mim, prefiro deixar claro o ponto de vista de ser contra. (Ricardo Simões)

Não que obras clássicas da literatura brasileira devam ser evitadas por crianças e adolescentes mas a preferência declarada nos vestibulares da USP e da Unicamp pelos livros de sempre pode provocar o desinteresse dos estudantes por leituras futuras. Entre os escolhidos pelas duas universidades se encontram, claro, expoentes de nossa literatura e da portuguesa, como Machado, Drummond e Graciliano, Eça de Queirós e Almeida Garrett, por exemplo, mas a meu ver faltam obras também significativas mas mais recentes. Creio que, sei lá, gente como Dalton Trevisan, Rubem Fonseca, João Cabral, Manoel de Barros, os concretistas e, quem sabe, Leminski, aproximaria bastante os vestibulandos do que o que se faz hoje em dia. Afinal, quando começarem a escrever na vida profissional, hão de sentir falta deles. Estou errado? (Wladyr Nader)

27/1/2012

Diário de Campanha

2012-01-27T12:18:00.000-08:00

A escritora Lupe Cotrim Garaude, enfim biografada.

Wladyr Nader

Volta e meia a Imprensa Oficial, de São Paulo, acerta na mosca. Agora, então, com rara felicidade, por Leila V.B. Gouvêa, autora de “Estrela Breve”, biografia da poetisa Lupe Cotrim Garaude (1933-1970), de quem foi aluna na Eca, Universidade de São Paulo. Trata-se de figura emblemática, especialmente dos anos 60, quando publicou boa parte de sua obra poética e quando fazia e acontecia. Sim, Lupe foi durante bom tempo o nome da vez entre as mulheres que ansiavam por construir uma poesia que resistisse ao tempo e se firmasse na literatura brasileira. Sua redescoberta, por Leila Gouvêa, pode levar a família da escritora a ver isso claramente, principalmente a partir dos 1.100 documentos sobre ela que doou ao Instituto de Estudos Brasileiros da USP.

Desculpe-me mas existe coisa mais idiota que o BBB, isso a partir da emissora que importou o programa ao participante menos expressivo? Quem aprecia literatura deve ficar cabreiro. Os criadores, então, pior ainda, pois capricham em raciocínios, esquemas e frases para conquistarem uns poucos milhares de leitores e a turma que mostra suas vergonhas, sobretudo as da mente, no tal programa, consegue chamar a atenção de milhões por suas baboseiras. Veja, não estou falando em moralismo ou moralidade, porém de estupidez pura e simples. Bem, fica o desabafo. É o tipo de negócio de que se pode dizer sem o menor problema de cobranças “não vi e não gostei”.

Pelo visto Raduan Nassar está para sair da toca: o romancista prometeu participar, de 16 a 20 de novembro, da sétima versão da “Balada Literária”, organizada, entre outros, por Marcelino Freire.

Ao menos um grande benefício as redes sociais trouxeram aos escritores de agora, que sofriam até pouco tempo atrás para conseguir uma notinha na imprensa sobre os lançamentos de seus livros. Os amigos, cujo surgimento elas possibilitam, cuidam de sua divulgação muito melhor do que jornais e revistas, o que significa que ao menos os conhecidos poderão comparecer a suas noites de autógrafos. Que se desculpem as emissoras de TV a respeito: elas andam tão envolvidas nos habituais bestialógicos das novelas e em seus programas de baixíssimo nível que não dispõem de tempo para se preocupar com insignificâncias.

Livreiros, no romance policial John Dunning “Edições Perigosas”, edição de 94 da Companhia das Letras: “Os livreiros são como as outras pessoas: de todos os tipos e formatos, e enfrentam os mesmos problemas que o pessoal da delegacia ou da linha de montagem. Se estiverem pensando num acadêmico franzino com óculos grossos, esqueçam. Assim que entram no ramo, não têm mais tempo para ler muito. São em geral um pouco mais cultos que a média. Jamais conheci um livreiro idiota que tenha se dado bem. Alguns, contudo, são positivamente malucos. Há os bundas-moles, os espíritos de porco, mas um livreiro pode ser até ex-hippie, ex-bêbado, ex-drogado e ex-=valentão...”, conta Durning sobre um certo Ruby, personagem admirado pelo narrador “por sua vivência e coragem. Ele saiu da sarjeta pelo caminho mais duro, solitário e direto. Bebia um livro por dia, e largou; viciou-se em cocaína, depois heroína, e largou.”

Bela figura, não? Bem, juro que vou pensar em todo esse assunto. Não para me criticar os livreiros, apenas para pensar na vida.

27/1/2012

Novos: Marcelo Benini

2012-01-27T12:04:00.000-08:00

Três estudos para passarinho

Problema Oblíquo

Tenho um pássaro nas mãos

O que fazer:

Soltá-lo e perdê-lo,

Ou guardá-lo e perdê-lo?

II.

Ao teu lado reparava

Como o beija flor alegra o mundo

Todos os dias, todas as tardes,

No mesmo galho, à mesma hora,

O beija flor.

Hoje reparo

Todos os dias, todas as tardes,

No mesmo galho, à mesma hora,

O beija flor.

III.

Solta um passarinho e voa torto

Mas aprende e acha pouso

Voar é profundeza de passarinho.

Marcelo Benini

Marcelo Benini nasceu em 1970 em Cataguases, Minas Gerais. Aos 4 anos mudou-se para Brasília onde reside ainda hoje. É autor dos livros “O Capim Sobre o Coleiro” (Poesia - Edição do Autor/2010) e "O Homem Interdito" (Crônicas - Ed. Intermeios/2012).

Sumidouro (52)

2012-01-27T11:59:00.000-08:00

desenho-colagem de Graciela Rodriguez

Wladyr Nader

Eta mundo pequeno!

27/1/2012

Até estranho o graduado cidadão da discretíssima Cotia, a que volta e meia retorno, para em tom de desabafo repetir que este mundo é pequeno mesmo. Sabe, me dá um bocado de desgosto? Daí que não pretendo insistir no assunto, malgrado que eta-ferro ou eta-pau, por exemplo, soam melhor que eta mundo pequeno.

Ok, busquei isso no fundo do baú por puro despreparo ou simples aspiração de não ser diferente de ninguém. Andei falando besteira por uns tempos, para evitar ser enquadrado da maneira que fosse. Sofri uma reviravolta, contudo, e minha estudada grandiloquência não acabou me servindo para coisíssima nenhuma.

Baixei a bola e virei um sujeito comum. Acompanhe, se for capaz, caro leitor imaginário ─ um dia ainda pagarei para ver se de fato você existe ─, a espécie de raciocínio que me vem à cachola: enquanto almejava distinguir-me dos demais, me via cada hora mais igual e, por isso, a cada volta do relógio, menos interessante. Por que tudo isso? Simplesmente por rejeitar ser visado, ainda mais em Cotia, com tanta gente desejando bancar a especial por motivos que não importam aqui. Compreendo: decerto intelectualmente sobrevive só quem não tem merda na cabeça. Meu dilema consistia, portanto, em optar por determinado caminho. Dei-me a esse trabalho e o resultado se acha aqui em algumas dúzias de palavras. Sim, com certeza faz sentido: encalacrado em minha indisfarçável pequenez, houve um período em que ansiava por ser admirado e, nesse embalo, virar grande figura. Só que superei a fase e compreendi que não havia nadinha de nada sob meus prezados pés.

A verdade, cá entre nós, grandes amigos que somos, é que granjeei fama de feroz confidente, quando não provocador de mão cheia, na medida em que me acostumei a dar palpites e conselhos toda vez que consultado. Reconheço que segredinhos vieram aos borbotões e, pior, trazendo no bojo um complexo de insignificâncias. Pois não é verdade que mostrar-me como não era passava a impressão de que gostaria de transformar-me em algo que jamais fui?

Apague: sou como o tempo, sujeito a chuva e trovoada. Em resumo, aos trancos e barrancos, pretendo estabelecer agora a reputação de apenas bom ouvinte para sugar o próximo até o fundo e chegar àquele mundo de verdades e mentiras, como o título nacional do filme de Orson Welles. Perdão, estou me perdendo em desconsiderações, malgrado pense em atingir um dia determinado ponto bem diferente do habitual. Quando o fizer, sem medo de cometer heresia, baixarei a crista e me tornarei um pretensioso comum ou um despretensioso fingido. Deu pra entender? Nem eu me entendo direito mas sou escritor, embora sem leitores, capaz de mundos e fundos. Asas a minha doentia e travessa imaginação, portanto. Ufa!

Joio do trigo

Manifesto

Toda criança, sua ou minha, é uma graça.

Todo cãozinho, seu ou meu, é uma gracinha.

Toda mulher é boa, em tese.

Nenhuma mulher é incomível, em tese.

Em tese ninguém é tão grandiloquente que estrague o que pensam dele. Ou dela.

Se todo homem é uma ilha, onde fica a minha, que estou indo pra lá?

Todo idiota é por definição inimigo nosso da boca para fora.

Todo bem-pensante é um tremendo amigo de cada um de nós.

Todo tipo de posses é chapa da gente ou faz-se passar por.

Todo cidadão tende a criticar o governo para salvar sua pele.

Toda belezura, que apenas hipoteticamente se conhece, é um pedaço de pecado.

Toda meteção na verdade dá enguiço.

Toda gostosa é sempre fruto da imaginação.

Toda imaginação é um saco de surpresas para o bem e para o mal.

Todo mau das pernas é na mentira formatado.

Toda nova lei da informática vai virar o planeta do avesso.

Toda descoberta jamais beneficiará de verdade o cidadão comum.

Todo bicho de estimação é hipócrita, pois finge ser bonzinho.

Toda questão de salário é prato para a polícia.

Todo patrão um dia foi um bosta.

Todo patrão virou amigo de peito aberto.

Todo governo no fundo almeja o bem-estar comum dele.

Todo bem-estar comum é uma ficção.

Todo revolucionário vira ex um dia.

Todo engravatado tem um objetivo na vida.

Toda chique há de querer traí-lo na virada da esquina.

Todo poeta é um fingidor compulsivo, caro Fernando.

Todo compulsivo já agiu um dia poeticamente.

Toda literatura é um barato que sai caro fazendo as criaturas adicionar pesadelos aos já suficientes.

Todo bar de esquina possui carga revolucionária previsível.

Toda revolução fica para depois.

Todo bebum aceita corte por dinheiro.

Todo bebum rejeita corte por dinheiro.

Todo o mundo foi mentirosamente fichado no Dops.

Todo cidadão que se preze tem um pé aqui e outro lado lá, dependendo.

Todo dependente é um pobre de espírito em geral esperto como ele só.

Todo esperto tem carradas de razões.

Toda felicidade do planeta passou por aqui e não conseguiu entrar em casa.

Todo sujeito disposto escorrega em casca de banana.

Toda casca de banana em teoria você merece, para deixar de ser trouxa.

Todo trouxa merece porque carece.

Todo cãozinho, meu ou seu, é uma gracinha.

Toda criança, sua ou minha, é uma graça.